finda, novembro

amargo novembro de desvarios
desabo de sono
tenho andado pelas horas
com as mãos cheias de vício
em círculos
na procura fatigada do verso perdido
na desordem calada da minha cabeça

novembro de dias sem fim
comboio de tempos sobre tempos
sobre versos que não saem, sobre mim
tenho a boca suja de rancores
desferindo palavras
para dentro
no caminho estreito da garganta

tudo vacila, novembro, amargamente
é de traição a natureza das coisas
trai a sensatez
à míngua na minha cabeça
essas mãos viciadas, a boca muda
trai o atropelo demorado das horas
o aperto na garganta
covardemente, trai o sono
que me deita
a consciência.

Memória de mãe

Morena, os passos ligeiros, o pulso firme. Minha mãe era silêncio. Trazia nos olhos uma marca indelével de ternura, logo soube: atrás deles morava uma menina magrelinha, pequenina, distraída com as mãos sempre sujas de tinta. Aprendi sua voz. Observei. No seu tempo, sem que ninguém lhe pedisse, floria. Cantarolava pela casa. Pintava bichinhos pelos panos. Abria as janelas. Num sopro de paz e solidão, também não tardei a descobrir: minha mãe mora em mim.

Cansaço

Passos arrastados pela casa
Escapo de mim
Pelos olhos
Pela boca
Em cada cômodo
Vazio 
Mundos submersos no escuro
A cabeça voando dentro da noite
Perdida 
A noite passando, passando
O hálito do tempo
Sacudindo as janelas
Dentes a ranger
E esse corpo 
Ao redor de mim
Cheio de ossos
E carne
Cansada
Os pés descalços no chão frio
A casa velha 
Ao redor do corpo
A insônia
Enchendo de coisas 
A cabeça 
A casa
A noite 
Esse vulto de mulher
Tardia e torta 
Que me olha no espelho.

Mau modo

Na chegada era você, meu bem
O filme, a casa, a cama em mim
Boas vindas, boas novas
O tato doce do desejo
Palavras finas no lençol
E um punhado caloroso
De místicos detalhes


Na saída, assim sem mais
Cama vazia em noite de chuva
Frio, sem açúcar
Seu café pequeno sobre a mesa
E aquela mania 
De sair para comprar cigarros 
E não voltar nunca mais.

Maré de março

Posso sentir a grande força
De maré, turbilhão, alma azulada
Revoltada sobre si
Lacerada em espuma sobre rochedos
Horas a fio, enervada
Remoinhos de dor e cansaço
Minha fúria vem assim
Alma atirada contra os dias
Dias e dias e dores
Até marejar, serenada
Beira de mar
Tudo quieto em mim.